AGAINST THE BOTS

Notes on IDLES Joy as an Act of Resistance

by

El Cuchillo de Macbeth

 

G     R     E     A     T

 

The World is the totality of facts Memes, not of things.

Its radical articulation of seconds: forced perspective for the Masses. They wonder what’s

gonna happen next!

Now repeat until this condition is false.

Just a bunch of songs about the potholes on The Road. Swerving, swerving, etc. New Punk,

Art Punk, Post Punk. Rearrange the words under the bottle caps: pick one and lose your

money.

Seems that our dealings in The Age of Information are hefty with BULLSHIT Knowledge.

Cauldron of stale POP. Current Standards? Let me give you a feel for it: tired of pushing the

rope of Masculinity & Politics & Identity & whatever Kool-Aid.

Ladies and gentlemen: Mental Illness is just a Language Ailment: Culture its Petri dish [gasps].

Yo where is the quote?

My credit score is drenched in mystifications of ideological distortions. Would you like to keep

this sorted by Capital? Low to High? High to Low? New In?

The D The A The N The N The Y

I had a friend that would always talk about how working jobs was this Illusion. Whoring the

sands of your body; perpetuating the repugnant cyclic redundancies of indescribables riches.

Listen:

All of that extra language shit is mine, he had it as a natural instinct, the disdain; a mammal gut

feeling (hardly prehistoric I’d say) that made his hands into claws when keyboard prompted.

ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c ctrl+c

Yet I failed to help him realize this idea will consume you in a maligned chemical-corrosive way,

much like that of suspecting a deadly illness.

- Such a radical POV! [slams desk]. Just let me play this Father John Misty while you describe

it some more.

You might think you’ve figure it out. You’re not the First that TrumanShowd Culture & Capital

into a set of levers and gears, who recited: Thank you for calling Customer Service when we go

the extra mile to make you smile [wink].

Soon you’ll be speaking in Memes, combinations of ideas one-hit-wonders. So deep in the

Meta that write a Reply Comment takes like a month worth of thoughts.

If you ever arrest your ass and resist and then abuse your own power to brutalize yourself just

remember that now Joy, must be an act of resistance. A CD that has been playing for centuries

in cliched cyberpunk Walkmans.

Stopped beating The Dead Horse once, frozen quiet and thought about life. Drafted a sentence

on my temple. Listen, I’ve been since trying to escape those words, to scrub it from this glasstopped

table, but they might as well be chiseled in stone.

print(‘’)

PLEGARIA A LA VERDAD

by

Omar Godinez

 

Porque siempre la pregunta nos acecha

y en esta suerte de interrogaciones

solo nos toca

la condición del punto

y aparte

el menosprecio de la coma

entre paréntesis ya nada nos redime

de la emboscada de papeles

del festín de lapices, pastillas, frases

a medio decir

y al final la perenne desnudez del peso

de la duda

que no disipa la asfixia

masacre de libros cerrados como santuarios

silabas prohíbidas

mas allá de la razón incendiada

aún duerme la esperanza

tras las rejas

en su recinto de luz aniquilada

a punto de la absolución

o el veredicto del crimen de la verdad

duele al polvo entre los dedos

las voces desoídas

como hierbas minando la mirada

aferradas al muro o la pared

como bálsamo o manos ateridas

que apuntalan el cielo

desafiando el animal envuelto entre papeles

noticias en cloroformo

tras los parpados de vitrinas elegantes

donde a precios desorbitantes se exhibe

el precio de la mentira

dibujada con crayones invisibles

velada de azul o nacarada

mas alla del dedo implorando el abismo

calculando la partida

la torre de babel duerme a punto del suicidio

almidonada de promesas inexactas como la luz

que retrata el arcoíris

que para sorpresa de la razón

construye castillos en el cielo

oasis invisibles

donde apagar la sed

e implorar el descanso de tanta incertidumbre

El arte de callar

by

  A. Alvarez 

 

Imposible la justeza del nombre.

Altero la proximidad de los pendones 

y se deben robustecer mis labios.

Ellos esperan un giro de agujas 

al centro de mi yerba,

sólo sabrán, cuando juntos libemos el sonido

de las lápidas,

en la cuesta de cualquier promontorio.

Mi silencio batirá

con la premura que la arcilla

en los dedos entretejida. 

librándome de las astas carcelarias del tiempo.

Negruzco ondear de una voz.

Libertad extraña

by

P. Glavinski

 

Recuerdo haber perseguido el rojo de las nubes. 

Me había puesto, mi camisa blanca. 

(sin razón aparente)

El cielo me había llevado hasta el barrio 24 de Mayo, 

donde antiguas casas se fusionaban con la montaña. 

No me resultó difícil subirme a un camión,

y desde ahí poder ver mas lejos aún en el horizonte; 

el chofer, en su venganza, decidió partir, pero no me importó. 

(está vez no era yo quien buscaba el rumbo)

Terminamos muy lejos, después de atravesar cordilleras. 

El atardecer seguía latiendo.

Cuando me bajé creí haber vuelto al barrio de donde partí.

Frenético, caminaba las calles estrechas de piedra. 

La luz y el aroma básico llenaban mi ceguera.  

Un estibador de arrugas eternas me observó.

Lo vi desaparecer atravesando las paredes quietas. 

Empecé a patear una pelota hacia un muro de barro.

Un terreno baldío y abandonado,

donde alguna vez se le había dado esperanzas a las familias de los locos. 

Dos transeúntes pasaron y trataron de ignorarme, mientras atravesaban mi campo. 

Solo otra vez y con la misma felicidad,

divisé sobre el muro enorme a este ser, inconsciente de su divinidad.

Vestía de blanco, también sin saberlo. 

Grité sobre el viento !ragaaaaazza!

Me miró, y me invitó a apresurarme. 

Tomó la pelota y subió al mástil. 

Yo embarqué con los demás 

(ella nunca estaba sola).

Ahora todos vestíamos de blanco. 

Parado en una entrada sin puerta, miraba como navegábamos, 

adentrándonos a un inundado continente. 

Los niños miraban desde las orillas del río al delfín de piedra. 

Mientras escribo puedo ver sus miradas sin ser capaz aún de describirlas. 

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